#THT 221 – Chương 6

Tôi chạy đến phòng bệnh thì ông đang tựa vào đầu giường, hộ lý đút nước cho ông.

Thấy tôi, mắt ông sáng lên.

“Tuế An, đám cưới…”

Tôi đi tới, quỳ bên giường.

“Bố, đám cưới hủy rồi.”

Tay cầm cốc của bố tôi run lên.

Tôi vội nói:

“Không phải lỗi của con. Là Từ Gia Ngôn làm chuyện có lỗi với con. Con đã xử lý rồi, bố đừng sốt ruột.”

Ông nhìn tôi, môi mấp máy rất lâu, bỗng rơi một giọt nước mắt.

Tôi hoảng.

“Bố, bố đừng khóc, bác sĩ nói bố không được kích động.”

Bố tôi cố nhấc tay, xoa đầu tôi.

“Tốt, tốt.”

Giọng ông rất nhẹ, như được ép ra từ lồng ngực.

“Con gái bố gả nhầm người, bố mới sợ. Bây giờ chưa gả, bố yên tâm.”

Nước mắt tôi lập tức rơi xuống.

Thì ra ông không thất vọng.

Ông yên tâm.

Giang Dã đứng ở cửa, không bước vào.

Nhưng bố tôi nhìn thấy anh.

Đôi mắt đục mờ nheo lại, bỗng cười.

“Tiểu Dã?”

Giang Dã bước vào, cúi người.

“Chú Trần.”

Bố tôi nắm tay anh, trong mắt có niềm vui gặp lại cố nhân.

“Lớn thật rồi. Năm đó lúc cháu đi, còn gầy lắm.”

Giang Dã ngồi xuống bên giường.

“Chú vẫn còn nhớ cháu.”

“Sao không nhớ.”

Bố tôi thở một hơi.

“Những bài cháu viết cho Tuế An, chú vẫn giữ.”

Tôi sững ra.

“Bài gì?”

Biểu cảm của Giang Dã hiếm khi cứng lại.

Bố tôi như không phát hiện, chậm rãi nói:

“Năm lớp mười hai, chẳng phải ngày nào cháu cũng để quyển sổ tổng hợp lỗi sai môn toán vào hòm thư nhà chú sao? Còn dặn chú đừng nói với Tuế An.”

Tôi lập tức nhìn sang Giang Dã.

Anh quay mắt đi.

Bố tôi cười.

“Khi ấy Tuế An toán kém, ngày nào cũng khóc. Sau này điểm lên, còn tưởng mình tự khai sáng.”

Tôi há miệng.

Tôi luôn tưởng là do mình đột nhiên cố gắng có hiệu quả.

Hóa ra không phải.

Hóa ra quyển “ghi chú học bá ẩn danh” mỗi tuần xuất hiện trong hòm thư là do Giang Dã viết.

Tôi nhớ quyển sổ đó.

Chữ viết gầy gọn ngay ngắn, bên cạnh mỗi bài đều có lời giải thích đơn giản đến không thể đơn giản hơn.

Tôi từng nhờ nó mà thi vào trường đại học mong muốn.

Cũng từng muốn biết người viết là ai trong ngày tốt nghiệp, nhưng tìm thế nào cũng không ra.

Giang Dã nhàn nhạt nói:

“Tiện tay thôi.”

Bố tôi ho một tiếng, cười như một con cáo già.

“Tiện tay suốt nửa năm?”

Tôi nhìn Giang Dã.

Tai anh hơi đỏ, nhưng rất nhanh lại khôi phục bình tĩnh.

Tôi bỗng nhớ ra rất nhiều chi tiết đã bị mình ném vào góc ký ức.

Mùa đông năm lớp mười một, tôi trực nhật rất muộn, ngoài tòa nhà dạy học mưa lớn.

Tôi không mang ô, đứng ở cửa phát sầu.

Ngày hôm sau, trong hộc bàn của tôi có thêm một cây ô đen.

Không có tên.

Tiết thể dục năm lớp mười hai, tôi tụt đường huyết ngồi xổm bên sân.

Có người từ phía sau đưa tới một thanh chocolate.

Tôi quay đầu lại, chỉ thấy bóng lưng Giang Dã đi xa.

Ngày tốt nghiệp, tôi nhận được một mảnh giấy không ký tên.

Trên đó chỉ có một câu.

“Trần Tuế An, hãy cứ đi về phía trước.”

Hóa ra những khoảnh khắc tôi tưởng mình được thế giới dịu dàng chạm qua, đều có một cái tên cụ thể.

Giang Dã.

Tôi nhìn anh, lồng ngực chua nóng.

Anh lại tránh ánh mắt của tôi, nói với bố tôi:

“Chú Trần, chú dưỡng bệnh trước. Hội chẩn đã sắp xếp rồi.”

Bố tôi nhìn tôi.

Tôi gật đầu:

“Bố, bố cứ yên tâm chữa bệnh.”

Bố tôi lại nhìn Giang Dã, bỗng nói:

“Tiểu Dã, đứa nhỏ Tuế An này miệng cứng, lòng mềm, thích gồng mình. Sau này ai thật lòng đối tốt với nó, phải có kiên nhẫn.”

Mặt tôi nóng lên.

“Bố, bố nói gì vậy?”

Giang Dã lại đáp rất nghiêm túc.

“Cháu biết.”

Bố tôi hài lòng nhắm mắt.

Phòng bệnh yên tĩnh lại.

Tôi tiễn Giang Dã ra ngoài.

Cuối hành lang, tôi dừng bước.

“Những quyển sổ, ô, chocolate, đều là anh?”

Giang Dã không giả ngu.

“Ừ.”

“Sao không nói với tôi?”

Anh nhìn ra ngoài cửa sổ.

Đèn xe dưới lầu lần lượt sáng lên, như những ngôi sao vỡ trong đêm.

“Khi đó tôi không có tư cách.”

Tôi nhíu mày.

“Không có tư cách là sao?”

Anh quay đầu nhìn tôi.

“Khi ấy nhà tôi là một đống nợ nần, tôi còn không biết ngày mai mình sẽ ở đâu. Em đứng trong ánh sáng, tôi không muốn kéo em vào bùn.”

Câu này quá nặng.

Nhất thời tôi không nói được gì.

Giang Dã rất nhanh thu lại cảm xúc.

“Xin lỗi, không nên nói những chuyện này. Bây giờ em vừa kết thúc một mối quan hệ, tôi sẽ không nhân lúc rối ren ép em đáp lại gì cả.”

Nói xong, anh lùi nửa bước.

“Trần Tuế An, tôi giúp em vì em xứng đáng được giúp, không phải để em nợ tôi.”

Tôi nhìn anh xoay người rời đi.

Khoảnh khắc ấy, tôi bỗng hiểu thế nào là sự giằng co của người trưởng thành.

Tình yêu của Từ Gia Ngôn là lấy điểm yếu của tôi đổi lấy thể diện của anh ta.

Sự thích của Giang Dã là giấu mình rất sâu, nhưng khi tôi chật vật nhất, anh hỏi tôi trước: em có muốn báo cảnh sát không.

Những ngày tiếp theo, sự việc lan rất nhanh.

Đoạn video quay lén hôn lễ lên hot search địa phương.

Đơn vị của Từ Gia Ngôn ra thông báo, nói đã tạm đình chỉ vị trí của anh ta để phối hợp điều tra.

Studio của Tống Ninh bị khách hàng đồng loạt hủy hợp đồng, phần bình luận toàn là mắng chửi.

Cô ta từng đăng một bài lên vòng bạn bè:

“Tình yêu không bị thế tục định nghĩa, người thật lòng yêu nhau sớm muộn sẽ gặp lại.”

Bây giờ bị cư dân mạng đào lên, mắng đến mức phải tắt bình luận.

Nhà họ Từ cuối cùng cũng hoảng.

Họ bắt đầu điên cuồng tìm người nói giúp.

Cô tôi gọi điện cho tôi, mở miệng là:

“Tuế An à, đến mức đó là được rồi. Phụ nữ đừng quá mạnh mẽ. Thật sự ép đàn ông đến chết thì danh tiếng của con cũng không hay.”

Tôi hỏi bà ấy:

“Cô, hồi bố con nằm viện hỏi cô mượn hai mươi nghìn, cô nói con trai cô cần mua xe. Bây giờ nhà họ Từ cho cô bao nhiêu tiền để cô tới khuyên con?”

Đầu dây bên kia im lặng hai giây, rồi thẹn quá hóa giận.

“Đứa nhỏ này nói chuyện kiểu gì vậy?”

Tôi cúp máy luôn.

Cậu tôi cũng đến bệnh viện, lời nói càng khó nghe hơn.

“Bố cháu bây giờ như vậy, sau này còn phải dựa vào họ hàng giúp đỡ. Nhà họ Từ làm không đúng, nhưng cháu cũng đừng làm ầm quá. Một cô gái mà mang tiếng khó ở, sau này ai dám cưới?”

Bố tôi nằm trên giường, đột nhiên ném chiếc cốc giấy ở đầu giường qua.

Nước đổ lên cả ống quần cậu.

Bố tôi thở gấp nói:

“Con gái Trần Kiến Quốc này không dựa vào việc bán uất ức để lấy chồng.”

Cậu tôi mặt mày khó coi rời đi.

Tôi ngồi xuống nhặt cốc, nước mắt suýt rơi.

Bố tôi lại xoa đầu tôi.

“Tuế An, trước đây bố luôn sợ con một mình không chống nổi, cứ nghĩ có một người đàn ông thì con sẽ nhẹ nhàng hơn. Bây giờ bố nghĩ thông rồi.”

Ông nhìn tôi, đôi mắt đục nhưng sáng.

“Thứ khiến con nhẹ nhàng hơn mới gọi là nhà. Thứ khiến con khó khăn hơn, gọi là cái hố.”

Tôi vùi đầu bên giường, buồn bực nói:

“Bố, sau này bố đừng quyết định thay con nữa.”

“Được.”

Ông nhẹ nhàng vỗ tôi.

“Sau này con tự chọn, bố chống lưng cho con.”

Tôi tưởng mọi chuyện sẽ cứ thế đi vào quy trình pháp lý.

Cho đến ba ngày sau, tôi nhận được một tin nhắn từ số lạ.

“Trần Tuế An, nếu cô không muốn bố cô xảy ra chuyện, tám giờ tối nay một mình đến dưới nhà cũ.”

Tin nhắn kèm một bức ảnh.

Trong ảnh, trước cửa phòng bệnh của bố tôi có một người đàn ông đội mũ đứng đó.

Máu trong người tôi lập tức lạnh đi.

Tôi gọi cho hộ lý ngay, không ai nghe.

Gọi tiếp đến quầy y tá bệnh viện, y tá nói hộ lý vừa ra ngoài mua cơm, bệnh nhân không sao.

Không sao.

Nhưng có người có thể đến gần phòng bệnh của bố tôi.

Tôi vớ lấy túi xách đi ra ngoài.

Vừa ra cửa, điện thoại của Giang Dã gọi đến.

“Em đang ở đâu?”

Tay cầm điện thoại của tôi căng cứng.

“Nhà.”

“Đừng động, mười phút nữa tôi tới.”

Tôi sững ra:

“Sao anh biết?”

Giọng Giang Dã rất ổn định.

“Chiều nay anh họ của Từ Gia Ngôn xuất hiện ở bệnh viện, tôi cho người theo dõi. Hắn vừa rời bệnh viện, đang đi về hướng nhà em.”

Lưng tôi lạnh toát.

“Họ nhắn tin cho tôi rồi.”